...

Uma prosa tropical,

aqui não se proclama.

Um marca desigual,

Três parágrafos de chama.

Uma linha-mestra

Onde não-linha nenhuma,

seja a mais incorreta.

Linha, sim, alguma.

Uma harpa cheia,

aumentada em dez vezes,

um lugar nos meses,

as várias certezas.

Mas ouço. E, ao ouvir, distraio

O barulho dos fogos

(ou cardume de raios?)

Não, verão, estamos mortos.